Estas caras son un reflejo de mi mundo interior, así me veo, así los veo.
Este weblog es para que ustedes se miren al espejo, se encuentren, o vean al vecino, al colectivero, a la chismosa del barrio y les inventen un nombre, una historia, o una sensación al cruzárselos de noche.
¿Somos como somos? ¿Qué hay detrás de estas caras? ¿Quién es la caricatura?
¿Ellas o nosotros? ¿Muchas preguntas no?.
Es hora de buscar respuestas...
mejor cierro la puerta con llave y me fijo si la ventana del lavadero está cerrada, y también me fijo si el teléfono funciona por si acaso, porque me compré un celular pero no lo se usar con tantas explaciones que me dieron para hacer una llamada... y otra vez el ruido. La vecina no puede ser porque se fué de vacaciones... y no sé que será ese ruido....¿qué será? ¿qué será? mejor la llamo a Lula para que venga...si que venga....
Yo tengo mi casa y la cuido. Una mujer tiene que tener su casa, por modesta que sea. Bueno, sí, la tengo y la cierro bien cerrada, porque la calle está llena de ratas, de aprovechadores, de intrusos, de parásitos. Sería lo peor que me podría pasar que se me metiera alguien en mi casa. No sé, que un día me despierte y haya un hombre metido en la casa y que, por ejemplo, esté fumando un puro en el escritorio. No sé qué haría. Me pondría a gritar como una loca o tal vez lo contrario, me acercaría al intruso y le hablaría como si fuéramos muy conocidos. Y qué sé yo de qué le hablaría, de algo y al mismo tiempo, pensaría rápidamente cómo sacármelo de encima. Un hombre en mi casa. No, bueno, sí, alguno ha entrado, pero no así de esa manera, entre posesiva y autoritaria. Tengo que prepararme bien. Tal vez lo más sensato sea escribir un diálogo y releerlo, para tenerlo bien aceitado. Ay, qué excitante y qué terrible, se me pone la piel como un papel de lija de solo pensarlo.
Por favor, si habla sola todo el tiempo. No sé para qué se metió en ese blog asqueroso. Sí, es asqueroso. Yo se lo dije, pero ella nunca me lleva el apunte. Dice que soy una atrasada, una quedada, una provinciana, una amarreta y, para colmo, me dice que no tengo swing. Tan luego a mí, que me encanta escuchar "Serenata a la luz de la luna". María Josefa siempre fue así. Le encanta maltratarme y eso que somos amigas desde la infancia. Sí, fuimos compañeritas de colegio, cuando éramos unas gurruminas así de altas. No, no tuvimos suerte con los hombres. Esa es la verdad. María Josefa era vistosa, linda nunca fue, con esos ojos de huevo frito. No, cómo se lo voy a decir. Lo pienso, nada más. Yo, en cambio, siempre fui más delgada, más seductora, pero no sé qué paso, los hombres pasaron y ninguno nos eligió. Y seguimos viviendo en las casas de nuestros padres que eran vecinos, por eso yo sé todo lo que le pasa a María Josefa y ella dice que sabe lo que me pasa a mí, pero es mentira, porque como ella es una egoísta, no sabe todo lo que yo sufro. Bueno, no le cuento más porque usted es muy joven y va a decir que soy una vieja aburrida. Sí, fotos tengo de cuando éramos jovencitas. Si me espera un poquito, me subo a la escalera y las saco del estante más alto. No, no es molestia. Enseguida vuelvo. Un minutito.
Sí, claro que sé de quiénes está hablando. Las conozco, sí, miré le puedo decir cómo es cada rincón de su casa; la explicación es muy simple, yo soy Palmira, la que limpia . Sí, señor, son dos de mis clientas. Yo limpio muy bien, me mato limpiando, y gracias a eso vivo, bueno, sobrevivo. Bueno, no tengo mucho tiempo, porque me están esperando en el estudio de Gutiérrez para que les limpie. Está bien, le cuento lo que sé. No, no es ningún secreto, en el barrio lo sabe todo el mundo, no se haga ilusiones. Bueno, a ver, por dónde empiezo. Mis dos patronas, cuando eran relativamente jóvenes tenían muchos novios, vio. Sí, pero ninguno les venía bien. Eso es lo que ellas me contaron. Hasta que tuvieron la brillante idea de aprender flamenco. Sí, como eran muy amigas, fueron juntas y de a poco las dos se fueron enamorando del profesor que era un morocho de ojos de brasa y cuerpo de junco. ¿Y cómo sé yo esto? Pero, hombre, porque yo también limpiaba ahí. Sí, yo era una chiquilina y me tocaba trabajar para mantener a mis hermanitos. Siete, y, para colmo, mi mamá era tísica. No, mi papá se había ido con una bataclana y nunca más volvió. Una historia horrible que no le voy a contar, porque voy a llegar tarde a lo de mi cliente. Bueno, la hago cortita: las dos se enamoraron y empezaron a tironearlo al pobre Manolín. Sí, se llamaba así Manolín, el majo. Bueno, y tirando de un lado y tirando del otro consiguieron que él se repartiera el tiempo entre la casa de María Josefa y la de Consuelo. No, los padres ya se habían muerto, claro. La cuestión es que como ellas se daban cuenta de que él tenía otras mujercitas fogosas, le pedían cada vez más y más y el pobre Manolín se fue poniendo como un palito mustio y un día en la mitad de un tablao se derrumbó. Sí, yo lo ví, porque yo estaba detrás y además, porque, bueno, a mí también me gustaba Manolín y digamos que estaba en la lista de las mujercitas que hacíamos cola para recibir aunque más no fuera una pasadita rápida. Usted sabe lo que son las mujeres cuando les entran los calores. Bueno, sí, Manolín el majo se quedó duro y nada lo pudo salvar del rayo. Fue durísimo para todas. Yo también lloré como una marrana. Sí, en esa época tenía tiempo hasta para llorar, pero ahora, tengo que correr de un lado al otro. Bueno, y a partir de ese momento, las dos amigas se pusieron a competir por el título de viuda espiritual del famoso Manolín el majo. Me explico. Y yo en el medio, claro, porque yo limpio en las dos casas y ellas me llenan la cabeza con sus quejas. Y yo me trago mi dolor porque yo también recibí una partecita de su fuego. Es un trabajo muy malsano el mío, es cierto, pero a mi edad y con mis mañas, ¿quién se va a hacer cargo de mi persona? Y sí, yo hablo muy bien. Sabe lo que pasa, de tanto escucharlas a mis patronas uno termina por aprender a imitarlas. No, no tengo tiempo para hacerle una demostración. Queda para otra vez. Ah, pero aclaremos una cosa: yo no le conté nada y usted no oyó nada. Ya que tiene auto, ¿no me acerca hasta lo de mi cliente? Gracias, usted es un caballero.
¿Qué estará haciendo esa copiona de Consuelo? Siempre espiándome. Seguro que está esperando que alguien le cuente cómo voy a festejar el cumpleaños de Manolín. Todos los años es lo mismo. Ya me estoy poniendo nerviosa con solo pensarlo. Se acerla la fecha y me vuelven loca las propuestas. Sí, y este año todo viene con una fuerza. Ya veo, ya veo, ahí están llegando los periodistas. Yo sabía que al meterme en este blog, las cosas se iban a disparar. Qué envidia que le va a dar a Consuelo. Espero que reviente como un sapo, por envidiosa y copiona. Bueno, tengo que pensar un poquito. No puedo contar toda mi intimidad con mi adorado Manolín enseguida. No, señora, tengo que ser más hábil, tengo que inventar otra cosa. Pero los periodistas son tan curiosos, tan indiscretos, tan astutos. Tengo que insinuar un pasado más misterioso, para que sigan viniendo y además, para que las revistas de escándalo me pongan en la tapa. Ya sé, mejor no les abro la puerta y espero hasta que se me ocurra una idea, que sea muy buena y que me dé cuerda para mantener el interés de la prensa oral y escrita. Ya está, me hago la cataléptica y hago correr la voz de que mi pasión por Manolín me ha llevado a ese estado. Rapidito voy a escribir un papelito con esa explicación y despúes me quedaré en la ventana, con los ojos bien abiertos. Ya me puse en los oídos unos tapones franceses fantásticos, que no dejan oír nada. Listo. De ahora en más y por un rato soy: la pobre María JOsefa, víctima del amor.
Y claro, una con los tapones en los oídos y la otra espiando por la persiana. Con estas dos patronas mi vida se ha puesto muy complicada. Claro que no cuento nada de lo que son las visitas. Ojalá que todo vuelva a la calma de antes, pero parece difícil. Ahí viene otro grupo de periodistas. Otra vez la misma historia.
Tengo que aprovechar mi energía para convertir este aniversario de mi adorado Manolín en una fiesta global, mundial, planetaria. Se me ocurren tantas cosas que mis ojos se me están saltando de las órbitas. Podríamos pensar en construir una especie de Taj Mahal criollo. Sí, ¿por qué no? También se me ocurre contratar a un gran artista y que me haga una modificación moderna de "El entierro del Conde de Orgaz", por su puesto, con mi adorado en el centro. Qué buena idea. Ya voy a comenzar a establecer los contactos. Oh, me vino otra idea y qué tal si mando construir una pirámide para mi morochísimo. Seguro que en 24 horas consigo la plata para hacer todo esto y con el resto me mando hacer un parque temático con gusto flamenco. Con tanta emoción mis deditos tocan las castañuelas y nadie se da cuenta. Ole, Ole, Ole.
María Josefa se está moviendo mucho en su ventana. Algo está pasando. Si no me enteró rápido, me va a venir un infarto. Para mí que se le ocurrió algo bueno y por eso está tan agitada. Para enterarme soy hasta capaz de disfrazarme de cartero, de afilador, de monjita, de lo que venga. Y esto me pasa por no haberla mandado a Pamela, para que la espiara. Sí, lo confieso, mi sistema de espionaje es de cuarta. Soy una burra, soy una bruta, soy una atrasada. Ya lo sé, ya lo sé, ya lo sé. Cuando me entere, va a ser demasiado tarde. Algo me dice que el espíritu de Manolín está rondando esta casa, algo me cosquillea la rabadilla, en cualquier momento pego un grito que despierto a todo el barrio. Ayyyyyyyyyy, gato negro de mi corazón.
Mi muy respetada María Josefa: Cumplo con el deber de informarle que su contrato ha terminado y que a partir de este momento, usted pasa a integrar el conjunto de personas que participan temporárea o definitivamente del Olimpo virtual. Le deseo suerte en su nueva ubicación. El director
Cuando yo llegué a la casa de María JOsefa, me la encontré en el suelo, desmayada y con la nota del director del blog en la mano. Rápidito le traje un paño mojado y se lo puse sobre la frente y al rato reaccionó, pero se notaba que estaba como perdida. La acomodé lo mejor que pude y como vi que estaba un poco mejor, le di un vaso de agua y me fui volando a mi trabajo siguiente, porque ya estaba atrasada. Cuando pude volver a verla, ella me contó que una nube se había presentado y que la había llevado a dar un viaje por España. Sí, suena raro,ya lo sé, pero todo es posible en el mundo de María Josefa; eso ya lo aprendí, son años de conocerla. Bueno, la cuestión es que ella me dijo que durante el viaje por España, lo primero que le llamó la atención fue darse cuenta de que la imagen de Manolín estaba por todos lados. Ocupaba los mismos lugares que la foto de los toreros, los políticos, etc. Entonces se dijo que de ninguna manera ella iba a soportar una competencia como ésa y ahí nomás decidión emprender el viaje de regreso para la Argentina y sin pasar por el olimpo virtual, porque para ella el arte griego y el español se llevaban muy mal. Y así regresó a su casa e inmediatamente comprendió que todos los periodistas habían desaparecido y que sus olas de admiradores, sin dar una sola explicación se habían esfumando. Cuando comprendió lo drámático de su situación, se hundió en un sillón y se puso muy triste. Así fue cómo la encontré.
Ahí entré yo. Sí, me animé, porque las circunstancias eran realmente dramáticas. Le conté que había tenido un sueño super violento y que una orden que venía del espacio exterior, me decía que teníamos que volver a ser amigas y que todo lo que había pasado en los últimos años debía ser archivado. Nos miramos a los ojos y ahí nomás nos fundimos en un abrazo y resolvimos que a Manolín había que enterrarlo definitivamente. Así lo hicimos y al poco tiempo, nos decidimos por empezar zapateo americano, con vistas a integrar el elenco de una comedia musical. Y así fue como volvimos a ser reamigas y a compartir todo. A partir de ahí, nuestra jornada fue muy equilibrada. Dividimos nuestro tiempo en ir a la pileta y practicar nuestras rutinas de zapateo americano. Todo bajo la mirada protectora de Pamela que estaba muy contenta viendo que sus patronas principales se llevaban de nuevo muy bien. Y la felicidad se apoderó de esas dos casas, y yo lo cuento para que quede registrado y sirva de modelo para la vida de los demás.
Qué suerte que volviste, María Josefa. Aunque no lo puedas creer, todo este tiempo se me hizo tan largo. Claro que no te voy a decir quién soy. Esa es la ventaja del anomimato de la red. Me conformo con saber que estás pensando en mí, aunque más no sea un ratito.
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24 comentarios:
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y no sé que será ese ruido....¿qué será? ¿qué será? mejor la llamo a Lula para que venga...si que venga....
Yo tengo mi casa y la cuido. Una mujer tiene que tener su casa, por modesta que sea. Bueno, sí, la tengo y la cierro bien cerrada, porque la calle está llena de ratas, de aprovechadores, de intrusos, de parásitos. Sería lo peor que me podría pasar que se me metiera alguien en mi casa. No sé, que un día me despierte y haya un hombre metido en la casa y que, por ejemplo, esté fumando un puro en el escritorio. No sé qué haría. Me pondría a gritar como una loca o tal vez lo contrario, me acercaría al intruso y le hablaría como si fuéramos muy conocidos. Y qué sé yo de qué le hablaría, de algo y al mismo tiempo, pensaría rápidamente cómo sacármelo de encima. Un hombre en mi casa. No, bueno, sí, alguno ha entrado, pero no así de esa manera, entre posesiva y autoritaria. Tengo que prepararme bien. Tal vez lo más sensato sea escribir un diálogo y releerlo, para tenerlo bien aceitado. Ay, qué excitante y qué terrible, se me pone la piel como un papel de lija de solo pensarlo.
Por favor, si habla sola todo el tiempo. No sé para qué se metió en ese blog asqueroso. Sí, es asqueroso. Yo se lo dije, pero ella nunca me lleva el apunte. Dice que soy una atrasada, una quedada, una provinciana, una amarreta y, para colmo, me dice que no tengo swing. Tan luego a mí, que me encanta escuchar "Serenata a la luz de la luna". María Josefa siempre fue así. Le encanta maltratarme y eso que somos amigas desde la infancia. Sí, fuimos compañeritas de colegio, cuando éramos unas gurruminas así de altas. No, no tuvimos suerte con los hombres. Esa es la verdad. María Josefa era vistosa, linda nunca fue, con esos ojos de huevo frito. No, cómo se lo voy a decir. Lo pienso, nada más. Yo, en cambio, siempre fui más delgada, más seductora, pero no sé qué paso, los hombres pasaron y ninguno nos eligió. Y seguimos viviendo en las casas de nuestros padres que eran vecinos, por eso yo sé todo lo que le pasa a María Josefa y ella dice que sabe lo que me pasa a mí, pero es mentira, porque como ella es una egoísta, no sabe todo lo que yo sufro. Bueno, no le cuento más porque usted es muy joven y va a decir que soy una vieja aburrida. Sí, fotos tengo de cuando éramos jovencitas. Si me espera un poquito, me subo a la escalera y las saco del estante más alto. No, no es molestia. Enseguida vuelvo. Un minutito.
Sí, claro que sé de quiénes está hablando. Las conozco, sí, miré le puedo decir cómo es cada rincón de su casa; la explicación es muy simple, yo soy Palmira, la que limpia . Sí, señor, son dos de mis clientas. Yo limpio muy bien, me mato limpiando, y gracias a eso vivo, bueno, sobrevivo. Bueno, no tengo mucho tiempo, porque me están esperando en el estudio de Gutiérrez para que les limpie. Está bien, le cuento lo que sé. No, no es ningún secreto, en el barrio lo sabe todo el mundo, no se haga ilusiones. Bueno, a ver, por dónde empiezo. Mis dos patronas, cuando eran relativamente jóvenes tenían muchos novios, vio. Sí, pero ninguno les venía bien. Eso es lo que ellas me contaron. Hasta que tuvieron la brillante idea de aprender flamenco. Sí, como eran muy amigas, fueron juntas y de a poco las dos se fueron enamorando del profesor que era un morocho de ojos de brasa y cuerpo de junco. ¿Y cómo sé yo esto? Pero, hombre, porque yo también limpiaba ahí. Sí, yo era una chiquilina y me tocaba trabajar para mantener a mis hermanitos. Siete, y, para colmo, mi mamá era tísica. No, mi papá se había ido con una bataclana y nunca más volvió. Una historia horrible que no le voy a contar, porque voy a llegar tarde a lo de mi cliente. Bueno, la hago cortita: las dos se enamoraron y empezaron a tironearlo al pobre Manolín. Sí, se llamaba así Manolín, el majo. Bueno, y tirando de un lado y tirando del otro consiguieron que él se repartiera el tiempo entre la casa de María Josefa y la de Consuelo. No, los padres ya se habían muerto, claro. La cuestión es que como ellas se daban cuenta de que él tenía otras mujercitas fogosas, le pedían cada vez más y más y el pobre Manolín se fue poniendo como un palito mustio y un día en la mitad de un tablao se derrumbó. Sí, yo lo ví, porque yo estaba detrás y además, porque, bueno, a mí también me gustaba Manolín y digamos que estaba en la lista de las mujercitas que hacíamos cola para recibir aunque más no fuera una pasadita rápida. Usted sabe lo que son las mujeres cuando les entran los calores. Bueno, sí, Manolín el majo se quedó duro y nada lo pudo salvar del rayo. Fue durísimo para todas. Yo también lloré como una marrana. Sí, en esa época tenía tiempo hasta para llorar, pero ahora, tengo que correr de un lado al otro. Bueno, y a partir de ese momento, las dos amigas se pusieron a competir por el título de viuda espiritual del famoso Manolín el majo. Me explico. Y yo en el medio, claro, porque yo limpio en las dos casas y ellas me llenan la cabeza con sus quejas. Y yo me trago mi dolor porque yo también recibí una partecita de su fuego. Es un trabajo muy malsano el mío, es cierto, pero a mi edad y con mis mañas, ¿quién se va a hacer cargo de mi persona? Y sí, yo hablo muy bien. Sabe lo que pasa, de tanto escucharlas a mis patronas uno termina por aprender a imitarlas. No, no tengo tiempo para hacerle una demostración. Queda para otra vez. Ah, pero aclaremos una cosa: yo no le conté nada y usted no oyó nada. Ya que tiene auto, ¿no me acerca hasta lo de mi cliente? Gracias, usted es un caballero.
¿Qué estará haciendo esa copiona de Consuelo? Siempre espiándome. Seguro que está esperando que alguien le cuente cómo voy a festejar el cumpleaños de Manolín. Todos los años es lo mismo. Ya me estoy poniendo nerviosa con solo pensarlo. Se acerla la fecha y me vuelven loca las propuestas. Sí, y este año todo viene con una fuerza. Ya veo, ya veo, ahí están llegando los periodistas. Yo sabía que al meterme en este blog, las cosas se iban a disparar. Qué envidia que le va a dar a Consuelo. Espero que reviente como un sapo, por envidiosa y copiona. Bueno, tengo que pensar un poquito. No puedo contar toda mi intimidad con mi adorado Manolín enseguida. No, señora, tengo que ser más hábil, tengo que inventar otra cosa. Pero los periodistas son tan curiosos, tan indiscretos, tan astutos. Tengo que insinuar un pasado más misterioso, para que sigan viniendo y además, para que las revistas de escándalo me pongan en la tapa. Ya sé, mejor no les abro la puerta y espero hasta que se me ocurra una idea, que sea muy buena y que me dé cuerda para mantener el interés de la prensa oral y escrita. Ya está, me hago la cataléptica y hago correr la voz de que mi pasión por Manolín me ha llevado a ese estado. Rapidito voy a escribir un papelito con esa explicación y despúes me quedaré en la ventana, con los ojos bien abiertos. Ya me puse en los oídos unos tapones franceses fantásticos, que no dejan oír nada. Listo. De ahora en más y por un rato soy: la pobre María JOsefa, víctima del amor.
Y claro, una con los tapones en los oídos y la otra espiando por la persiana. Con estas dos patronas mi vida se ha puesto muy complicada. Claro que no cuento nada de lo que son las visitas. Ojalá que todo vuelva a la calma de antes, pero parece difícil. Ahí viene otro grupo de periodistas. Otra vez la misma historia.
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Cuando yo llegué a la casa de María JOsefa, me la encontré en el suelo, desmayada y con la nota del director del blog en la mano. Rápidito le traje un paño mojado y se lo puse sobre la frente y al rato reaccionó, pero se notaba que estaba como perdida. La acomodé lo mejor que pude y como vi que estaba un poco mejor, le di un vaso de agua y me fui volando a mi trabajo siguiente, porque ya estaba atrasada. Cuando pude volver a verla, ella me contó que una nube se había presentado y que la había llevado a dar un viaje por España. Sí, suena raro,ya lo sé, pero todo es posible en el mundo de María Josefa; eso ya lo aprendí, son años de conocerla. Bueno, la cuestión es que ella me dijo que durante el viaje por España, lo primero que le llamó la atención fue darse cuenta de que la imagen de Manolín estaba por todos lados. Ocupaba los mismos lugares que la foto de los toreros, los políticos, etc. Entonces se dijo que de ninguna manera ella iba a soportar una competencia como ésa y ahí nomás decidión emprender el viaje de regreso para la Argentina y sin pasar por el olimpo virtual, porque para ella el arte griego y el español se llevaban muy mal.
Y así regresó a su casa e inmediatamente comprendió que todos los periodistas habían desaparecido y que sus olas de admiradores, sin dar una sola explicación se habían esfumando. Cuando comprendió lo drámático de su situación, se hundió en un sillón y se puso muy triste.
Así fue cómo la encontré.
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